Días en el infierno

Los días en el infierno no son sufrimientos constantes,
donde cada segundo tienes amargura, 

no, los días en el infierno son la repetición de un suceso, 

donde sufres el martirio de la espera, constante.

Así es como uno vive un día en el inframundo, 

la ansiedad en aguardar ese suceso, 

el ver llegar inesperadamente el temor, 

sentir la malicia, 

el no saber qué hacer mientras ves derrumbar tu presencia, 

tu fortaleza. 

Todo lo cambia un instante, 

en el que una y otra vez lo repite tu cabeza,

lo guardas constante, retumbante

llega como si ansiara salir para desaparecerte, 

te vuelve impotente y entonces… 

surge en tus sueños.

Paralizas tu mente, tus otros recuerdos

Sientes el frío recorrer tu cuerpo

Piensas el momento preciso

en que caíste, en que acabó contigo.

Ese es un día en el infierno

el revivir tu recuerdo

aquel que pensaste olvidado

que te ahorca y te desangra

que te causa un retumbar de oídos

acaba con tus manos, con tu cabeza,

con tu pecho

aquel que no puedes explicar

que tenías muy dentro...

Y entonces quedas sin poder escapar.

Paint: Sam Weber

Cuento libertino

Había una vez una mujer que gustaba de salir a pasar una noche tranquila, una noche como cualquiera, beber cerveza sola e irse a su casa temprano, sin ninguna emoción extra.

Sucedía que cada noche que ella salía, con ese pensamiento, tan ligero, tan aceptable y sin remordimiento, pasaban las cosas más poco probables; llegaba tarde o a decir verdad, muy temprano al día siguiente, bebía, eso sí, aún consciente, conocía personas que le aumentaban su curiosidad, saber si mentían, eran asesinos seriales o simples mortales con su mismo pensamiento de salir solitarios a relajarse un rato.

Contaba entonces con extraños a su alrededor, hablaban de las estrellas y de historia, de gramática y de lecturas, de militarismo y de viajes; qué raro poder mantener estas conversaciones, pero duraban un par de horas.

Era tan inconsciente toda esa comunicación, todo el tiempo intercambiando miradas y algunos toqueteos gustosos.

Y entonces sucedía, se transformaba ese intercambio en algo más que compañía, era un deseo carnal, un "¿y si ya nos vamos a dormir?", un "¿puedes quedarte, si quieres?", un "vivo lejos, ¿podría?"

Tan raros eran esos encuentros que, todos, hasta ahora, han sido extraños que viajan, que regresan y se quedan por un par de días, otros que vienen de lejos y se van al amanecer o tres días después.

La noche pasaba y había besos monstruosos, fuertes y deseosos de morder, comer, destruir ese deseo del extraño. Se iban a la cama, saboreaban esa excitación desconocida, lamer un cuerpo sin conocerlo, comerse uno al otro sin prejuicio y sin ternura.

Parece un cuento, una leyenda, todo cambia en una noche, intercambiando sucesos e historias dudosas, dejándose llevar al borde, todo un colapso.

¿Será que se han dejado llevar estúpidamente? o simplemente será la reacción de la noche.

Visitas nocturnas, encuentros extraños, acciones reales, un momento en el que se liberan de todo.

Se aceptan toda clase de encuentros..., en este cuerpo, en esta vida, en esta memoria que se muere cada día.

Colapsando

Tantas personas aquí, en mi círculo, que siento ya haber vivido esto y sí, siempre que llego a colapsar pasa esto, amigos me vuelven a hablar, y salgo a sonreír, no falsamente pero sí con algo de pretensión.


Soy un colapso
eso escucho todo el tiempo
un colapso
¿qué significa para los demás toda esa palabra,
llegar siempre al borde de todo,
vivir con emoción completa?
Siempre he tenido la idea de hacer todo sin medida
duele de vez en cuando
duele porque colapso.

La felicidad

Hace poco, unos dos meses, yo era feliz, pero feliz porque tenía lo que según yo deseaba, y no es lo mismo desear que querer.
Hace poco, pensaba en deshacerme de todo y no me dejaron; me ilusionaron cada vez más diciéndome que "íbamos lento", que íbamos a gusto, tranquilos y viviendo el presente.
Hace poco, acabaron conmigo y he hecho hasta lo más estúpido por regresar a esa felicidad.
Hace poco, dejé todo, mi yo, para transformarme en la maldad, en la tentación, en esa forma tan rara que ven los demás a las personas libres, haciendo lo que quieren, estará mal o estará bien, lo que sí sé es que lo hice porque quise, no me detuve a pensarlo, no pude ni imaginar lo que causaría, a mi no me causó nada, pero a los demás, al otro, a la otra; a veces hay que hacer cosas que uno quiere, sin pensar... y sin pensar, terminarlas.

No importa la ausencia del personaje principal

He aprendido a quedar callada

A no mirar más atrás

Haber entregado y aprendido en momentos

Lo que contengo sin más

Y qué importa si se van

Al final todos están ahí

Viéndome, regresando, añorando

Declamando lamentos

Sufriendo sus maravillosos sucesos

Obtienen de mal modo lo que tanto reclamaron

- Recuerdo uno que mencionó el que yo era borracha

Y él ya no tomaba, que lo dejaría por siempre

Qué mentira verlo al otro día en un bar -

Fue su excusa tan bien planeada, para que no doliera

Ahora él se ha enfermado y su mentira se hizo realidad

Ya no puede tomar

Qué mentiroso es el ser humano

Y sin darse cuenta, crea una historia para que no duela

Y así puedo ver cómo caen de uno por uno, acabando sus sueños

Quedando yo aquí

Entregada a la vida, entregada a quien pueda

Quien pueda con este corazón de piedra

Que cuando alguien me dice te quiero

Se deshiela y se calienta, y se vuelve suave

Y duele

Y se ilusiona para comprobar que es normal

Es sencillamente emocional

Y eso me alegra

Porque sé que nadie más lo podrá tomar

Sólo tú

Que ahí estás

Cansancio

Uno se harta, se cansa, todo esto de las relaciones personales siempre, siempre, me causará amargura, no amargura triste, sino una amargura con hastío.


He andado deambulando por todo mi cuerpo
Buscando entre escombros,
Queriendo encontrar una grieta donde pueda descansar
Mas sólo alcanzo a cubrirme cada vez más con ese humo negro
Polución inmensa, inmóvil, azorada.
Comparto contigo los restos de piedras ennegrecidas
Las pules y aprecias como un tesoro
Me sorprendes cada día, y eso quiero creer
Interpretando desde todas perspectivas.
No es que te entienda, es que ya me cansé
Tantas mentiras y peleas…, ya no puedo más.
Sólo mantengo el paso
Sigo caminando, a tu lado
Sin ti... en busca.

Noche Exquisita

Una vez se escribió un Cadáver Exquisito, de aquellos que escribes de noche, con grata compañía, probando, sonriendo, y sin necesidad de pensar, simplemente estar en ese momento, en ese que llaman presente, y disfrutarlo.
Me sentí como niña jugando con el papel, doblándolo y rayando cualquier cosa.

Se crearon 3 esa noche.




Me enamora la felicidad sin piedad
Invadiendo la constelación
Porque tus ojos son hermosos
Sin sentido del acontecimiento
Y la ceniza se va a caer
Especialmente del pastel de la agonía
Hay a quienes se les da y a quienes se chingan para serlo
La gravedad me come, lo real inasociado
Y me importa un güevo quien me vea
Y el pasado invade
Por eso…
No más basado en algo superficial
Y este exquisito cadáver se disfrutará
Cuando la ciencia fue después
Aunque me apuntes con la luz
Con personas ajenas
Por eso yo me largo por otra cerveza.






Yo no sé quién soy
Explicación, insignificantes
Aunque partan de obviedades
Y me das la pluma para seguir escribiendo
Aunque me cubrieras de pegamento, en una pared siempre vista
Porque eres malagradecido
Si me invade la formación
Y ese acorde suena mal
Y el pasado en recuerdo
Hay veces que no tengo ganas de verte, así me llegó
Con formas vistas
Quisiera matarme sin perder el alma
Con respuestas
Aunque no me ande del baño
Y fingiendo el recuerdo de una soledad.






El amor es la muerte
Inutilidad del conocimiento
Porque las gotas me cagan
Coherencia profética?
Y la pluma verde sigue escribiendo
Formación naturalista
Y aunque las guitarras nos vean
Aunque sea natural….

Anónimo

¿Qué onda con el anónimo que me publica 20 comentarios en mis entradas?
Jaja hasta me sentí popular por un minuto, hasta después ver que era pura basura.

También aprovecho este anonimazo para platicarles (y ya que estoy en época de recuerdos) sobre la película de Iris, del tipo de película que me agrada ver los fines de semana cuando estoy sola y quiero sentir ese sentimiento cálido de que "no estoy sola" sientiendo lo mismo o alocándome como siempre.
Entonces:
Iris (2002) es una película dirigida por Richard Eyre, basada en el libro del mismo título de John Bayley, interpretada por Judi Dench, Kate Winslet, Jim Broadbent y Hugh Bonneville.

En donde Kate Winslet hace un papel típico de escritora libertina, y en una de esas  se encuentra con un hombre conservador, pero aún así hacen el click y bueno... es mucho drama; quisiera contar el final porque siento que acabaré así.
A veces, cuando escribo se me traban las palabras o escribo un "orrtshf" literal, ya sea en computadora o a mano. ¿Será un problema, o sólo es la rapidez con la que quiero escribir y me hace entorpecer?

He aquí la portada de la película, la actriz excelente es Judi Dench me dejó sin poder describirla.

SI DE TI/MI

Este escrito es de ya hace rato, con estos dos me eligieron en algo que no recuerdo (es para no alardear, eso no importa), y me hace recordar esos días, en los que era feliz de una extraña manera, no fue tan raro pero estaba con una ilusión que llegaba hasta B304.


Si de tus labios salieran
Melodías de amor
Disyuntivas de tu amor
Uniría el tuyo y el mío
Crearíamos senderos
Crearíamos infinitos mundos
Paisajes hermosos,
Descritos en versos y poemas secretos
Si de ti salieran trazos
Trazos de mi cuerpo, de mis pensamientos
Podríamos crecer como grandes robles silvestres
Como pájaros brillantes del cielo
Crearíamos danzas majestuosas
Crearíamos monumentos y esculturas ostentosas
Cuentos oníricos,
Pintados al óleo y delineados finos
Si en tus ojos me viera
Seríamos dos fantasmas unidos
Serías yo y al mismo tiempo tú
Se acabaría el plural, el nosotros
Sería yo deseando estar conmigo mismo
Sería yo, con todo esto, un ente sentimental perfecto.

Pintando Palabras

Quisiera pintar mis palabras
Que les des formas y vida
Quisiera unir tu mano con la mía
Y hacer figuras escritas
Escribir pinceladas
y amanecer en tus erratas
quisiera poder mirar lo que tú miras;
ver palabras en colores
y brochazos con adverbios
quisiera vivir en un cuadro,
en un ocaso
y yo te pondría en una novela
con descripción perfecta.
Quisiera poder sentir lo que no miras
Quisiera poder ver lo que sientes
Para escribir tus versos
Tu poesía
Con múltiples alegorías
Pintando mis descripciones
Escribiendo tus trazos
Y acabar así
Con mi mano en tu mirar
Con tu mano en mi sentir
Y al fin, unir tu mano y la mía
Y hacer figuras escritas…